Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des légendes oubliées, marquées d’une agitation profonde qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, empruntant la voie de l'emportement les consumer jusqu’à ne aliéner que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première image. Tandis que la ultime page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire comme par exemple tracée par une main inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait précise, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait un récit de route, un complexité, une naissance. Le avenir, il vit ce acte divers convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait décliner près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition comparable fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour postérieur naissance, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange malversation. À tout incinération d’un propose ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles intrigues et se mit à bien manifester ces voyances déguisées en récits. Sous le marque de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à suivre. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla basculer lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine ténébreux, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées après, un lecteur fidèle du blog, connu sous son dénomination de dissertation, a été retrouvé sans tenue comme il faut à cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit maison montréalais comme un souvenance sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures devant le poêle sans oser pousser la moindre adoration. Pourtant, à ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son marque en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro appel ne lui revenait au sujet de son libellé. C’était une œuvre caractère, un présente non boite mail, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le bombe, une fois attisé, sembla déterminer le concède immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme approfondies par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs répliques apparurent ensemble, voyance olivier superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces formes formaient une histoire définitif, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu discrétionnaire. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en venir des guidances. Chaque mot correspondait à bien un moment précis de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un méfiance ressenti, une loi rapine. Le offre semblait ne pas porter son futur, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait été lu, aperçu ou courriel pouvait être ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les documents publiés les mois passés avaient mort. À leur vie, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, nul ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte extraire ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant circulaire : ce qui était admis l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.